..:: the napkin project en esquire ::..

Death of a Turtle Association: Napkin to Restaurant to Dinner

Read this hilarious piece of napkin fiction by Millard Kaufman, the Academy Award-winning 90-year-old cocreator of Mr. Magoo.

By Millard Kaufman (more from this author)

6/28/2007, 11:12 AM

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My wife ordered turtle soup which reminded me of something Bing Crosby told me years ago. We were talking I forget about what, but it wasn’t turtles. The 2nd assistant director walked up with a phone.

"For you," he said to Crosby.

Bing took the phone, listened attentively, said, "I'll be right there," and hung up. "That was Gary, one of my twins," he told me. "He's got 2 small turtles and 1 of them died. See you," he said and left.

Next day he was back. "What about the kids and the turtle?" I asked.

"What happened," Bing said, "I stopped on the way home, picked up a cigar box for a coffin and a square of black velvet to line it with. I dug a hole out back and put the turtle in it. We sang songs, the boy said a few words about what a great turtle it had been."

They shed a few tears laughed over stories as they told them. It was a fine funeral, enjoyed by all. To the extent that, when finally it was over, "Daddy," Gary said, "Let's kill the other one."

About the author: At 90 years old, Millard Kaufman might be the oldest debut novelist of all time. He was nominated for screenwriting Academy Awards for Take the High Ground! (1954) and for the legendary Bad Day at Black Rock (1956). He's also the cocreator of Mr. Magoo. His first book, Bowl of Cherries, will be out from McSweeney's Books in September 2007.

..:: london en otra vida ::..

Alguna vez tomé estas fotografías. En otra vida. Metido en un par de tenis que terminó por derretirse sobre un calefactor mientras dormía, borracho o perdido o aturdido, en un tren que cruzaba los Pirineos desde Toulouse rumbo a Barcelona. Leía, lo recuerdo bien porque aún tiene el boleto a manera de separador, The Human Stain de Philip Roth –imaginaba que la juliette lewis de strange days era la protagonista y bailaba furibunda sobre el cuerpo viejo del raboverde profesor–. Las fotos fueron antes, lo repito, en Londres, en otra vida: entonces, encontré más divinidad en los cuernos góticos que en la barba del místico.

..:: filosofía woodyallenesca 2::..

"How can I believe in God when just last week I got my tongue caught in the roller of an electric typewriter?"

..:: la carne y yo # 1 ::..

Roy Lichtenstein - Meat
acrylic/canvas 21 1/4" x 25 1/4" 1962

Objeto de perversión, símbolo de crueldad, paro cardiaco hecho músculo y tripas. Eso era para mí, mientras crecía, la carne. Mi madre, vegetariana desde la adolescencia, nos daba "cadáveres" a regañadientes, afirmando, siempre con indirectas, que era mala para la salud y portadora de mal karma. Recuerdo una historia familiar según la cual mi padre, harto del vegetarianismo tras el primer año de casado y abatido por un invierno tenaz en Urbana, Illinois, fue a un McDonald's y compró la hamburguesa más rica del universo. "Jamás algo me había sabido tan bien", relata. Lo imagino, flaco como estaba, con el pelo a la George Harrison, devorando la Big Mac con los ojos cerrados. Una gota de catsup derramada, la sangre del sacrificio sobre la nieve del Medio Oeste. La carne adquirió entonces un simbolismo de doble filo en mi espectro moral infantil: por un lado, la libertad, la gozosa culminación de los deseos; por el otro, una velada traición. De niño jamás fui vegetariano como tal, pero evitaba comer "animales muertos", justificando que ellos no me comerían a mí. Como si fuera la promesa de un rito de pasaje o de la adultez, mi madre me decía: "Cuando termines de crecer, podrás decidir si aceptas el vegetarianismo".

¿Terminé de crecer ya?

..:: filosofía woodyallenesca 1::..

"Join the army, see the world, meet interesting people - and kill 'em".

..:: neo rauch, dickinson, plath: hongos ::..

MUSHROOMushroom

a poem by Emily Dickinson

The mushroom is the elf of plants,

At evening it is not;

At morning in a truffled hut

It stops upon a spot

As if it tarried always;

And yet its whole career

Is shorter than a snake's delay,

And fleeter than a tare.

'Tis vegetation's juggler,

The germ of alibi;

Doth like a bubble antedate,

And like a bubble hie.

I feel as if the grass were pleased

To have it intermit;

The surreptitious scion

Of summer's circumspect.

Had nature any outcast face,

Could she a son condemn,

Had nature an Iscariot,

That mushroom,--it is him.

MUSHROOMushrooms

a poem by Sylvia Plath

Overnight, very
Whitely, discreetly,
Very quietly

Our toes, our noses
Take hold on the loam,
Acquire the air.

Nobody sees us,
Stops us, betrays us;
The small grains make room.

Soft fists insist on
Heaving the needles,
The leafy bedding,

Even the paving.
Our hammers, our rams,
Earless and eyeless,

Perfectly voiceless,
Widen the crannies,
Shoulder through holes. We

Diet on water,
On crumbs of shadow,
Bland-mannered, asking

Little or nothing.
So many of us!
So many of us!

We are shelves, we are
Tables, we are meek,
We are edible,

Nudgers and shovers
In spite of ourselves.
Our kind multiplies:

We shall by morning
Inherit the earth.
Our foot's in the door.

..:: vocaciones escondidas ::..

Pachón (a.k.a Carlos Ortiz) es mi amigo más antiguo. Es ingeniero mecánico, pero muy a su pesar y aunque lo niegue, es más artista que otra cosa. Con su cámara lomo, captura imágenes de composición educada, de tonalidades saturadas que hacen de atmósferas cotidianas (playas, fábricas de bolsas, restaurantes) universos fotográficos de melancolía inquietante. Le falta recorrer mucho trecho, lo sé y lo sabe, pero está condenado: el fantasma de su cámara le reclamará el sueño cuando la abandone, y sus ojos, casi siempre entrecerrados, serán perennemente mirillas. Él no se cansa de recalcar que es el tipo menos artsy del mundo, pero entre bocados de junk food y sorbos a su cerveza, suelta ideas al aire para películas, instalaciones, libros, opiniones concienzudas sobre Damien Hirst y el cine de Spike Jonze. Ideas, hay que decirlo, imbuidas por esa misma melancolía que se disfraza, temerosa, de gozo. No sabemos qué vocaciones se esconden, como un virus o una bacteria dormida, en nuestro cuerpo. ¿Y si en realidad I was meant to be a worldclass engineer?

Vean sus fotos en www.flickr.com/photos/orgoca

..:: no más llantitas para sarko, ¿operación química? ::..

http://www.eluniversal.com.mx/notas/444645.html

..:: Después de la boda, el Dogma ha muerto ::..

El movimiento Dogma, tan polarizante en su momento (1995), ha muerto. La idea de un estilo de filmación restrictivo, de cámara en mano, sólo con música incidental y en que el director fungiera como un fantasma, jamás protagonista, terminó por desgastarse diluida la celebración mediática. Como notables, separaría apenas dos filmes, ambos de los manifestantes originales: Festen de Thomas Vintenberg y Los idiotas de Lars Von Trier. Fuera de aquellos dos, se realizaron ensayos que eran apenas promesas de buenos largometrajes, pietaje en obra negra que fuera de la curiosidad estilística poco aportaban. Entre ellos se encontró A corazón abierto, de Sussane Bier, protagonizada por Mads Mikkelsen: ahí, el romance entre un doctor y la novia de su paciente cuadraplégico se acerco más al melodrama que a la crudeza pregonada por los santos patronos daneses. Ahora directora y actor vuelven a hacer dupla en Después de la boda, filme de múltiples capas en que Bier muestra un inusitado trazo para retratar las sutilezas masculinas de dos hombres, cómplices sin quererlo en la paternidad, en el pasado borroso, en el amor hacia una mujer. Uno, un doctor que hace el bien en la India; el otro, millonario aparentemente sin alma. Trama poblada de secretos que hace mano de algunos elementos Dogma (cámara en mano, cortes a objetos ajenos a la trama pero ligados con la psicología de un personaje), sí, pero cuya construcción es compleja visualmente y ayudada de una certera musicalización. Bier se quitó del lastre de ese movimiento que, como casi todo el arte hecho bajo reglamentos insulsos, termina por ser artesanía. Vayan al cine, vale la pena en 35 mm.

..:: damn! ::..

Australian woman killed by pet camel

BRISBANE, Australia (AP) -- An Australian woman was killed by a pet camel given to her as a 60th birthday present, police said Sunday.

The woman, whose name has not been released, was killed Saturday at her family sheep and cattle ranch near Mitchell, 350 miles west of the Queensland state capital Brisbane, state police Detective Senior Constable Craig Gregory said.

The 10-month-old male -- weighing about 330 pounds -- had knocked her to the ground then lay on top of her in what police suspect was mating behavior, Gregory said.

Camel expert Chris Hill agreed with Gregory.

Hill, who has offered camel rides to tourists for 20 years, said young camels are not aggressive but can be dangerous if treated as pets without discipline.

The woman was given the hand-reared camel in March as a birthday present from her husband and daughter.

The fate of the camel is not known.

An autopsy of the woman will determine the precise cause of death within days.

..:: lunes oficinesco por la mañana: imágenes de luke chueh::..

Así se siente uno en mayor o menor medida. Monday is the cruellest day.

..:: brodsky & meatyard::..

Foto: Ralph Eugene Meatyard, Sin título, 1964

M.B. de Joseph Brodsky

        I threw my arms about those shoulders, glancing
        at what emerged behind that back,
        and saw a chair pushed slightly forward,
        merging now with the lighted wall.
        The lamp glared too bright to show
        the shabby furniture to some advantage,
        and that is why sofa of brown leather
        shone a sort of yellow in a corner.
        The table looked bare, the parquet glossy,
        the stove quite dark, and in a dusty frame
        a landscape did not stir. Only the sideboard
        seemed to me to have some animation.
        But a moth flitted round the room,
        causing my arrested glance to shift;
        and if at any time a ghost had lived here,
        he now was gone, abandoning this house.

Sólo unas palabras y una imágen: los fantasmas acechan los domingos por la mañana.

..:: réquiem por una pasión noqueada ::..

Agustín, por entonces un hombre de 60 y tantos, miraba atento la pantalla, mientras en sus gafas se reflejaban pasajes de sangre, sudor y lágrimas. Junto a él, su nieto César Alberto. Así son mis primeros recuerdos: mi abuelo y yo sentados en el viejo sillón, observando en silencio cómo dos tipos se partían el crisma, cómo jugaban volados sobre una cuerda floja, cómo se tundian con fuerza bruta e inteligencia de ajedrecista sobre un ring. El box, desde entonces, es una adicción malsana. Me desvelo, me salen ampollas atizando contra el control del XBox mientras juego Fight Night 3 –en silencio narro las peleas–, veo una y otra vez a los grandes –Alí, Robinson, Dempsey, Monzón– en YouTube. Me gusta la idea de que en un mundo a prueba de catástrofes alguien arriesgue el pellejo. Pero el pugilismo, lo sé, es un muerto en vida. En la pasada edición de Esquire, Chris Jones disecciona, alrededor del circo mediático que fue la pelea de Oscar De la Hoya y Floyd Mayweather, la debacle de un deporte de por sí cuestionable. "The Last Boxer" me recordó a mi abuelo, ahora también en precaria salud, y a mí mismo, un nieto desilusionado por un deporte que, como casi todo lo bueno, terminó por venderse al mejor postor. Léan el artículo en:

http://www.esquire.com/features/the-game/lastboxer0907

O mejor compren la revista.

..:: principio y fin ::..

Comienzo este blog en una mañana de sábado, de esas que comienzan a las 11 y terminan a las 5, cuando el hambre apremia y es hora de desayunar/comer. Rothko, mi perro, está en la barber shop canina y recibió un piropo en el camino: "Qué lindo barbón, ¿y además pinta?". No tengo más que decir: esto es sólo para romper el silencio.