..:: aros de cebolla, everyman ::..

Terminé de releer Everyman de Philip Roth en un vuelo de Los Ángeles a México, justo el día en que decidí vivir el resto de mi vida más sanamente: comer mejor, no interrumpir el ejercicio, beber y fumar menos. The works. En fin, la novela, como las mejores de Roth (pienso en The Dying Animal, The Professor of Desire o Deception), es corta en extensión pero rica en las directrices que nacen de una idea. Rozando apenas las revisiones históricas, los líos de identidad religiosocultural o el yugo de las erecciones, Roth escribe sobre la relación de un hombre (el everyman sin nombre) con la decadencia de su cuerpo, con el imperio de las arterias obstruidas, de los músculos avejentados que coartan el ímpetu erótico, con la primera estancia infantil en un hospital. Mientras esperaba la hora de pasar el via crucis que son los controles de seguridad, bebía una Heineken y comía unos grasosos aros de cebolla que, seguro, se unirán algún día a los cigarrillos y el café, y se convertirán en una bomba de tiempo en mis arterias. En un pasaje, el viejo, de ánimo ya moribundo, observa cómo un sepulturero cava un hoyo en el antiguo cementerio judío de Jersey. Con palazos quirúrgicos, geométricos, da el carpetazo a todo –los divorcios, los amores, las jornadas laborales–. Observé la grasa que brillaba, como maquillaje barato, en la superficie del plato, no tan lejos de Jersey; y después la cerveza, un rayito de sol enmedio del vómito neón del aeropuerto. "Cavamos a diario nuestra propia tumba", pensé. Somos, después de todo, simples everymen, frágiles como el héroe de Roth.

Decidí no vivir tan sanamente. Me encanta la cervez. Y los aros de cebolla. Y de todas formas moriré.

..:: killers kill, dead men die::..

especial fotográfico de vanity fair

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..:: hoy es mi cumpleaños, este fue mi regalo :..

A Birthday Present de Sylvia Plath

What is this, behind this veil, is it ugly, is it beautiful?
It is shimmering, has it breasts, has it edges?

I am sure it is unique, I am sure it is what I want.
When I am quiet at my cooking I feel it looking, I feel it thinking

'Is this the one I am too appear for,
Is this the elect one, the one with black eye-pits and a scar?

Measuring the flour, cutting off the surplus,
Adhering to rules, to rules, to rules.

Is this the one for the annunciation?
My god, what a laugh!'

But it shimmers, it does not stop, and I think it wants me.
I would not mind if it were bones, or a pearl button.

I do not want much of a present, anyway, this year.
After all I am alive only by accident.

I would have killed myself gladly that time any possible way.
Now there are these veils, shimmering like curtains,

The diaphanous satins of a January window
White as babies' bedding and glittering with dead breath. O ivory!

It must be a tusk there, a ghost column.
Can you not see I do not mind what it is.

Can you not give it to me?
Do not be ashamed—I do not mind if it is small.

Do not be mean, I am ready for enormity.
Let us sit down to it, one on either side, admiring the gleam,

The glaze, the mirrory variety of it.
Let us eat our last supper at it, like a hospital plate.

I know why you will not give it to me,
You are terrified

The world will go up in a shriek, and your head with it,
Bossed, brazen, an antique shield,

A marvel to your great-grandchildren.
Do not be afraid, it is not so.

I will only take it and go aside quietly.
You will not even hear me opening it, no paper crackle,

No falling ribbons, no scream at the end.
I do not think you credit me with this discretion.

If you only knew how the veils were killing my days.
To you they are only transparencies, clear air.

But my god, the clouds are like cotton.
Armies of them. They are carbon monoxide.

Sweetly, sweetly I breathe in,
Filling my veins with invisibles, with the million

Probable motes that tick the years off my life.
You are silver-suited for the occasion. O adding machine——-

Is it impossible for you to let something go and have it go whole?
Must you stamp each piece purple,

Must you kill what you can?
There is one thing I want today, and only you can give it to me.

It stands at my window, big as the sky.
It breathes from my sheets, the cold dead center

Where split lives congeal and stiffen to history.
Let it not come by the mail, finger by finger.

Let it not come by word of mouth, I should be sixty
By the time the whole of it was delivered, and to numb to use it.

Only let down the veil, the veil, the veil.
If it were death

I would admire the deep gravity of it, its timeless eyes.
I would know you were serious.

There would be a nobility then, there would be a birthday.
And the knife not carve, but enter

Pure and clean as the cry of a baby,
And the universe slide from my side


..:: insectario ::..

What It Feels Like...to Be Attacked by a Swarm of African Killer Bees

By Michael Finkel, 32, writer and chicken farmer













Fuckin' ouch!



Fuckfuckfuckfuckfuck fuckfuckfuckfuckfuckfuck fuckfuckfuckfuckfuckfuck fuckfuckfuckfuckfuckfuck

fuckfuckfuckfuckfuckfuck fuckfuckfuckfuckfuckfuck fuckfuck.

"Run, Mike! Run, run, run!"5

Tramp-tramp-tramp-tramp-tramp-tramp-tramp- tramp-tramp-tramp-tramp-tramp-tramp.


Tramptramptramptramp tramptramptramptramp

tramptramptramptramp tramptramptramptramp tramptramptramptramp

tramptramptramptramp tramptramptramptramp tramptramptramptramp



...oh...oh...oh, thank fuckin' God.7

1. They emerged from a nest hidden beneath a rock, near where I was hiking in central Africa. They came at me like fighter jets.

2. At a certain critical mass, the buzz stopped being a buzz. The sound became like a dentist's drill -- a piercing, shrieking whine.

3. The sting is sharp and quick and weirdly extractive. It feels less like something jabbing into you than like a small piece of you being yanked out. The immediate sensation is of heat -- a flash of fire at the stinger's point of impact -- then pain, the type of dizzy, nauseous pain that throbs at your fingertips.

4. My face was a mask of bees; I could not see. I clawed at the insects, but my clawing only further enraged them. My brain locked, a grand mal seizure of primal fear.

5. My friend Randy was shouting. It's an obvious thing to do, running, but in my frenzy I hadn't thought of it.

6. I ran over boulders and bushes and termite mounds. After a minute or so, the swarm released me.

7. If I'd been even mildly allergic, the bees would have lived up to their name. My head was pincushioned with stingers, two dozen of them, and had already inflamed to watermelonesque proportions. It took two weeks before the swelling subsided. I'm still waiting for the memories to do the same.

..:: u-u-ah-ah ::..

Orangutan tried to take my pants

KUALA LUMPUR, Malaysia (AP) -- An orangutan in a Malaysian wildlife sanctuary snatched a French tourist's backpack and bit her while pulling off her shoes, socks and pants, the tourist said Tuesday.

But an official denied the animal had bitten the woman.

The tourist, who asked to be identified only as Odile, was taking photographs Sunday of Delima -- a female orangutan roaming free in Malaysia's Semenggoh Wildlife Center on Borneo island -- when the animal grabbed at her backpack, said Wilfred Landong, chief park warden of Malaysia's Sarawak state.

They tussled over the bag and Delima ripped Odile's pants, Landong said.

"She had scratches and bruise marks on her knees and thighs," he said, adding that park rangers gave her medical treatment.

Odile said she had not tried to touch or otherwise harass the animal, saying she was only been trying to take its photo.

She said in an e-mail to The Associated Press that she'd let Delima have her bag after the orangutan grabbed it and then apparently searched it for something to eat, but found nothing.

She referred to Delima as "he."

"He took my shoes and socks off, and then tried to take off my trousers," Odile wrote. "As he couldn't with his hands only, he tried with his teeth and that's when I got bitten. As soon as he got my trousers he went away."

Landong said the park considered what happened to be "an accident" -- not an attack. He said that Delima had only scratched Odile, and that bites would have caused more serious injuries.

"We are not faulting anyone," he said. "But we remind tourists that they should not go too near the orangutans."

..:: gallinazo ::..

Confiscan narco gallina en Colombia
La gallina y el alijo quedaron bajo custodia de la fiscalía


Bogotá, Colombia (24 septiembre de 2007).- La Policía colombiana confiscó una gallina a la que desconocidos adhirieron un alijo de cocaína a las patas y las alas, en una región fronteriza con Venezuela donde un año atrás fue incautado un pavo con droga en el organismo, informó este lunes la institución.

El hallazgo se produjo durante una inspección de rutina a un autobús de servicio público que se desplazaba a la altura de la localidad de Tibú (600 kilómetros al noreste de Bogotá), dijo el coronel Héctor Páez, comandante de la Policía en el departamento de Norte de Santander.

"La suspicacia de los policías los llevó a buscar entre unos costales donde había varias gallinas, una de las cuales tenía amarradas a las patas y las alas unos paquetes que contenían base de coca", señaló el oficial, precisando que en total fueron encontrados 250 gramos de la droga.

En la acción no se registraron capturas debido a que el propietario de las aves descendió del vehículo unos metros antes del retén, explicó por su parte el coronel Richard Portilla, director operativo de la policía regional.

Portilla recordó que hace un año sus hombres incautaron en la misma zona un pavo con varias cápsulas de cocaína en el organismo, por lo que anunció que se reforzarán los controles para el transporte de animales en la región de Catatumbo.

La gallina y el alijo quedaron bajo custodia de la fiscalía, precisó el reporte oficial.


..:: las multitudes anónimas de karel funk ::..

En el museo de arte contemporáneo de montreál se presenta actualmente una exposición de Karel Funk, pintor canadiense que, con trazo hiperrealista, hace eco a los maestros de la pintura flamenca en retratos del hombre contemporáneo. Un gran rectángulo blanco con retratos masculinos que no te ven, que parecen eludir tu escrutinio. Los ves como verías a alguien en el metro o la vorágine citadina. Más que recomendable.


..:: macstore elei ::..

dice mi amiga vera anderson que antes, en los 40, en aquellos suburbios o pueblos de las novelas de nabokov, digamos, la gente iba a ligar a las farmacias que fungian, tambien, de fuentes de sodas. despues fueron los supermercados, sobre todo la seccion de productos organicos. hoy, ahora, mientras estoy solo y quiero volver a casa tras una semana de vuelos que me llevaron de mexico a montreal a los angeles y maniana de nuevo a mexico, el lugar para ligar, dicen, son las mac store. todos gastan lo que no tienen o lo que les sobra y las mujeres se ven mas bellas reflejadas en las pantallas de las imac. orgasmicas texturas, teclados suaves, como la espalda de una mujer (pero sin enies ni acentos). aqui, en la macstore todos buscan las texturas que luego, en  la soledad de un estudio o un domingo, acariciaran por horas, surfeando la web como un surfista experto lo hace en la no lejana playa de santa monica. me voy, el vendedor me ve feo. le espanto a los clientes. 


..:: i like ::..

   i like my body when it is with your
body. It is so quite a new thing.
Muscles better and nerves more.
i like your body. i like what it does,
i like its hows. i like to feel the spine
of your body and its bones, and the trembling
-firm-smooth ness and which i will
again and again and again
kiss, i like kissing this and that of you,
i like,, slowly stroking the, shocking fuzz
of your electric fur, and what-is-it comes
over parting flesh . . . . And eyes big Love-crumbs,

and possibly i like the thrill

of under me you quite so new

–e.e cummings


..:: más que mil palabras ::..


..:: filosofía woodyallenesca 3 ::..

Eighty percent of success is showing up.

..:: abecedario::..



..:: trailer there will be blood ::..


nueva película de pt anderson con daniel day lewis

..:: galería de números imaginarios ::..

..:: instinto ::..



..:: de néctar 5 ::..

Publicado en néctar número 5:

Francis Bacon: Siento, luego existo, después pienso.

Por César Albarrán Torres

El último tango en París. Marlon Brando y Maria Schneider fingen gemidos sobre una cama, con las piernas anudadas, como dos filetes o salchichas o vísceras expuestos en el aparador de una carnicería. “Intentemos venirnos sin coger”, le dice él. Con los genitales apenas rozándose, suponemos, gritan como animales, se miran como animales, sonríen como animales. No tienen nombre, sólo la espalda en triangulo de él, los senos y nalgas generosos de ella, los labios que se muerden para no compartir detalles, ni pasado. Antes, los créditos mostraron dos pinturas del pintor británico –dublinense de nacimiento, neoyorquino de corazón- Francis Bacon. Los trazos son violentos, de matices apenas insinuados. Se presume que hay pies, manos, vaginas y penes. Rebelde, el pintor escupe en la cara de la tradición y pone a su sujeto(objeto) contra un fondo amarillo, como la grasa en una pata de pollo o la yema de un huevo fresco. Como la muerte o la insinuación de la vida.

La pareja protagonista del filme de Bernardo Bertolucci, erotómano también, es atípica: él, un gringo exiliado cuya esposa acaba de suicidarse aparatosamente rebanándose las muñecas en una tina (podría protagonizar la escena de otro cuadro de Bacon); ella, una veinteañera parisina de muslos húmedos, novia de un cineasta con aires de enfant terrible. Intentan poseer al otro como un pedazo de carne o un perro servicial, como una complicada modalidad de masturbación. El cuerpo pide y se le otorga; el corazón, aquel enemigo de la carnalidad, es abierto en dos por la lente de Bertolucci, por el trazo quirúrgico de Bacon.

El arte de Bacon se intuye, porque en sus lienzos no hay nada evidente y su interpretación es como lanzarse al abismo o meter la cabeza en un cuarto oscuro, de aire viscoso. Al principio estigmatizado como surrealista, los óleos de Bacon son poseedores de una cualidad volátil, que encuentra su aliento mitológico en la manera en que su pincel, recién remojado en el rojo, da al cuerpo un carácter primario, de una desnudez a la vez honesta y aterradora. Como toda imagen mitológica, sus seres (humanos y animales) trascienden el espacio: son lo mismo el bisonte de Altamira que los prisioneros iraquíes de Abu Gahib, apilados como desechos. La carne en su estado primitivo, casi inanimado.

Reconocemos sus formas antropomorfas, pero es un espejo en el que no nos queremos ver: en su tríptico Three Figures in a Room (1964), un trío hombres se contorsionan en una habitación, o más bien un plafón suspendido en un infinito gris. Uno de ellos, de espaldas, mira al vacío y caga; del retrete blanco y sin tanque sale un tubo que asemeja un cordón umbilical. El de en medio reposa sobre un sillón o un yunque o un diván, acurrucado y pensativo. El tercero, descansa grotescamente sobre un banco, en una parodia de feminidad. Bacon no busca exaltar la belleza y supuesta perfección del cuerpo, sino mostrarlo como un organismo con necesidades y un franco proceso de declive (¿no es belleza también? Junto al que caga, el que piensa; junto al que piensa, el de músculos varoniles deformes a fuerza de sensualidad.

Los luchadores, como si se aparearan, tensan la espalda, se enredan con brazos y piernas, como Brando y Schneider. Desde una fotografía en blanco y negro, escenifican un retablo de hermosa brutalidad para el más atento de sus espectadores, Francis Bacon. Junto a ellos, fotografías de animales atacando a sus presas, durmiendo, contorsionando las fauces abiertas. Una de las máximas estéticas del pintor era el capturar el movimiento en su expresión más nítida y brutal. Por esto, llenó su estudio de fotografías deportivas, estudios de la acción corporal como los de Muybridge, stills de películas. Heredero lejano del cubismo, sus figuras revelan los músculos en todas las etapas del movimiento. Cuerpo es movimiento; luego, en la muerte, pasividad.

“Jamás he logrado hacer una boca ‘exitosa’”, dice Bacon en un documental de la BBC. Hablaba de las interpretaciones que hizo de los Papas de Velásquez, a quien consideraba su mayor y más gloriosa influencia. En ellos, y contrario a sus cuerpos dinámicos, se nota un tufo tanático inexorable. Sus facciones son siniestras, incluso. Cuando se trata de retratar a la autoridad represiva, sobre todo la religiosa, Bacon opta por el estatismo moribundo.

Él, homosexual abierto, valiente, dejó el testamento de su vida no en lápiz y en papel, sino en óleo y lienzo. Sus autorretratos son variados, todos honestos, exagerando hasta lo grotesco sus defectos; retrataba también a sus amantes, en especial a Lucien Freud, cuya faz borrosa asemeja a las del propio Bacon, como si formaran parte de la misma cofradía de perdidos.
Era un enamorado del cuerpo masculino y así lo demostró: sus escasos estudios de la anatomía femenina muestran su poca generosidad a la hora de exaltar las virtudes y desestimar las averías de la carne. Durante los 60, realizó algunos retratos de mujeres, como el de Henrietta Moraes de 1966. En ellos, las mujeres son Venuses masivas y primitivas que exhalan sexualidad. Destacan porque, a diferencia de los cuerpos masculinos, en ellos no se lee el interés erótico de Bacon, sino una pasión incluso agresiva.

Los lienzos de Bacon arremeten contra la máxima de Descartes. “Eso de ‘Pienso, luego existo’ es una sandez”, parecen decirle. “Como, cojo, bebo, duerme y luego existo… y luego pienso”. Junto al que caga, el que piensa. Sobre el cuerpo elástico y generoso de Maria Schneider, la flacidez abdominal de Brando.

..:: as good as it gets::..

Tomado de esquire.com:

What It Feels Like...to Have Obsessive-Compulsive Disorder

By Craig Strobeck, 23, aspiring actor, as told to Daniel Torday

The moment I would get into the shower, I would feel exhaustion. I had to ready myself for between one and two and a half hours of shower time that I did not feel like doing, but I knew I had to, to stay clean. It would always start from top to bottom -- from my head all the way down. Everything had its own specific ritual.

Washing my hair would take about an hour. I would wash the back of my hair, the sides of my hair, the front of my hair, the very top of my hair. Washing the front of my forehead, I would scrub it sixty times; it could never be sixty-one. The arms would start with the shoulders, and I would have to scrub them to the point where I was scrubbing so hard on my collarbone and shoulder blades that it almost felt like the bone was piercing through the skin and touching the soap.

When it hurt like crazy, then I would know that I had completely scrubbed each area. I would run the soap up and down my arms at least one hundred to two hundred times each, just on the front side. I'd wrap the soap around my neck at least sixty to eighty times. Then I'd continue in this way down to my feet.

Sometimes after I was fully dressed, I would go back into the shower, sometimes in my clothes, or undress again, and just do one area that felt not clean enough. This voice in my head would speak to me, saying, "You're done, but I'd like you to do it again." There's this feeling in your mind like some terrible fate is going to meet you if you don't perform a certain ritual or task. Like you're trying to avoid paying your dues. The pressure to do it was constant and overwhelming. Like a voice saying, "Do not stop." Like a locomotive out of control.


..:: ... ::..


..:: Francis Bacon, Study after Velazquez's Portrait of Pope Innocent X, 1953 ::..


..:: consejo a nuevos bebedores de mezcal ::..

El polvo con el que sirven el mezcal no es "chilito piquín", sino gusanos molidos con chile. Si la idea te da náuseas , abstente a priori. El asco me lo tragué yo después.


..:: bola de granizo ::..

tiene el tamaño de una nariz o un tejocote o un tumor. polanco se hunde, segunda tarde acuosa al hilo. en el camellón un hombre viejo resbala. el lodo cubre sus pantalones de pana. un bulldog se resguarda bajo un árbol, busca los ojos del anciano. algo explota, un transformador de luz: súbita penumbra, verde, solitaria. benassini dice:
Lobo. says: (5:51:28 PM)
sí sí, estaba viéndolo con el ventanal abierto...
Lobo. says: (5:51:37 PM)
la lluvia ondeaba, por el viento.
Lobo. says: (5:51:45 PM)
y luego la luz, como que algo tronó.


..:: granizo ::..

llueve sobre polanco. como si el cielo se desangrara, se desgranara. edith dejó abierto el quemacocos de su auto y ahora es un campo invernal. olerá a húmedo por semanas, meses, siempre. ése olor a calcetines olvidados en la lavadora. acre. ocre. benassini ve el diluvio desde su ventana, un séptimo piso en la calle de arquímides: "se ve hermoso", escribe, y lo imagino con su copa de cognac como un cromagnon o un gigante sosteniendo el cráneo de un pájaro o un bebé. lo imagino con ese look de jesuita, encerrado en esta ciudad, infinito confesionario. caminaré a casa esquivando charcos de sangre incolora, mientras todo se desgrana.

..:: resaca ::..

no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche no tomaré los martes por la noche ich bin kaput


..:: and sweetly smiles ::..

An Afternoon

Raymond Carver

As he writes, without looking at the sea,
he feels the tip of his pen begin to tremble.
The tide is going out across the shingle.
But it isn't that. No,
it's because at that moment she chooses
to walk into the room without any clothes on.
Drowsy, not even sure where she is
for a moment. She waves the hair from her forehead.
Sits on the toilet with her eyes closed,
head down. Legs sprawled. He sees her
through the doorway. Maybe
she's remembering what happened that morning.
For after a time, she opens one eye and looks at him.
And sweetly smiles.


..:: de martín espada ::..

Foto: Copyright Sebastião Salgado/Amazonas

Imagine the Angels of Bread
This is the year that squatters evict landlords,
gazing like admirals from the rail
of the roofdeck
or levitating hands in praise
of steam in the shower;
this is the year
that shawled refugees deport judges
who stare at the floor
and their swollen feet
as files are stamped
with their destination;
this is the year that police revolvers,
stove-hot, blister the fingers
of raging cops,
and nightsticks splinter
in their palms;
this is the year
that darkskinned men
lynched a century ago
return to sip coffee quietly
with the apologizing descendants
of their executioners.
This is the year that those
who swim the border's undertow
and shiver in boxcars
are greeted with trumpets and drums
at the first railroad crossing
on the other side;
this is the year that the hands
pulling tomatoes from the vine
uproot the deed to the earth that sprouts the vine,
the hands canning tomatoes
are named in the will
that owns the bedlam of the cannery;
this is the year that the eyes
stinging from the poison that purifies toilets
awaken at last to the sight
of a rooster-loud hillside,
pilgrimage of immigrant birth;
this is the year that cockroaches
become extinct, that no doctor
finds a roach embedded
in the ear of an infant;
this is the year that the food stamps
of adolescent mothers
are auctioned like gold doubloons,
and no coin is given to buy machetes
for the next bouquet of severed heads
in coffee plantation country.
If the abolition of slave-manacles
began as a vision of hands without manacles,
then this is the year;
if the shutdown of extermination camps
began as imagination of a land
without barbed wire or the crematorium,
then this is the year;
if every rebellion begins with the idea
that conquerors on horseback
are not many-legged gods, that they too drown
if plunged in the river,
then this is the year.
So may every humiliated mouth,
teeth like desecrated headstones,
fill with the angels of bread.
from Imagine the Angels of Bread

..:: ¿quién se acuerda de orlando guillén? ::..

De su Versario pirata:

El suicida destaza su carnero negro
y de su vena aorta brota un chorro de palomas
cae una espiral de espaldas a la luz
El reino de la muerte es el reino de la hora
Panza de reloj herido
por su boca innumerable las lenguas traducen la babel

..:: perestroika ::..